fazer poesia sem fazer museu é nada
menos que inconcebível. há uma gota
de sangue em cada poema, diria o
homônimo. e há contra-poemas em
cada gota de saliva no ouvido mouco
e na língua de fogo do poeta preso em
flagrante. há sangue do meu sangue em
cada poema contra a barbárie. e há vestígios de memória em cada linha que
permanece marcada em braille no caramanchão das construções sintáticas de
chagas, mario.

para mim, falar na orelha do seu livro não
é fácil, ulceramos em semelhantes. mas
chagas, mario é, como no museu de história natural, o meu poetassauro ancestral. sou inegavelmente sobejo dele

talvez por isso, talvez por outra razão,
talvez sem razão prática para criticar,
ele me deitou filosofar sobre o que
está por vir, numa nítida inversão de
valores, num esforço memorável de
imaginação museal. aqui não é o velho
quem fala do novo, se não ab ovo.
aqui não há apenas museus e centros culturais, há guardadores de automóveis, há professores corintos, há
índios galdino e há marias-teresas. e
há muito mais no que somente não há
mais nada. a poesia de chagas, mario
é performática, daí a necessária alusão
ao mundo que acaba e à dignidade
dos mimológicos hãhãhãe.

é possível que os seus antepassados
índios tenham contribuído para firmar
na memória o passo definitivo em relação à poesia engajada, aviltando os que
tornaram de fogo a língua do índio mendigo. é possível que mais do que poesia urbana e mais do que museus como
pontes entre culturas, chagas, mario
esteja preocupado em tecer suas próprias teresas, para escapar das amarras
de seu academicismo e das desilusões
da ciência não-ficcional. mas, não, não
é possível antepor o prenome à vírgula
sem deixar de

partilhar o território e o teto de luz
a coberta a escuta e o campo
de capim florido
a semente da memória
e o grão do olvido
e na pétala da orelha sussurrar

esse cabra é meu pai!
chagas, viktor